Tu amor está dentro de un jarrón donde la abuela es polvo, y caminar es lo que te impulsa a morir.
La noche en que olvidaste la desnudez, y Genette pobló tus párpados por primera vez, todavía estabas un poco ebrio.
La noche anterior te habías masturbado mientras pensabas en el texto de Goodman que te faltaba leer, no te afeitaste porque la guita para la mercadería del super, estaba abierta en la página 33 sobre la mesa de luz.
Un wiskhy barato y un atado de cigarros. Caíste a el pozo y no quisiste salir. Encontraste al Jorge que todos llevamos adentro, esa tarde cuando te cansaste de ser líquido y te fuiste al deshidratado.
Ahora soñás ser Marcos, caminas por la ciudad, los faroles te guiñan, te entretenés con cualquier muerte, pensás que vivir es jugar a hundir su lengua con la tuya, patear una latita sin importar el ruido, acariciar sus pezones, mirar sangrar ángeles, fumar un cigarro mientras ella te derrite en tu placer, dejar gotear el tiempo, quedarte solo, lastimar tu alma, arrancar sus párpados, inventar un dios de cartulina que te condene y decir "paso" a cualquier prostituta que lama tu cuello.
Tal vez me encuentres en el fondo, los cuervos se habrán cansado de arrancarnos la piel, habremos gastado la oscuridad y el yugo en tu mirada. Reinoso y Almada también estarán ahí, el lucho con una mina entre sus brazos flacos, las paredes apestadas de su sexo, la dignidad encarnada en el culo de algún careta, la mina espantando demonios con el vaivén de su pie y el lucho escribiendo un poema entre sus pechos que nunca nadie leyó.
Walpurgis ni San Jorge llegaron. Píndaro estará dándole tutorías a Ceferino Namuncurá. El dedo se las habrá ingeniado para quedarse, seguramente al frente de un banco y esperándolo el perro Bobi y la gorda haciendo las ensaladas. Y yo acá, con los tímpanos sangrando por el rock and roll, con el olor a mierda hasta el cuello, la sonrisa dispuesta ante cualquier calamidad, con su figura tallada en mis manos, con el cuchillo que esa chica olvidó enterrado en mi pecho.
Patchu Lucero,
San Luis, 6 de febrero del 2010
Hace un tiempo, Marcos me llamó. Hacía mucho tiempo que no hablabámos.Tal vez de cuando él estudiaba psicología y yo comunicacación. No duró un año en psicología. Lo mató neuro, supongo. Les decía que me llamó, hablamos casi una hora. Fue exraño. Nunca pensé que por télefono se podía hablar tanto, y de atntas cosas.Arrancó con los Smiths, banda que es su debilidad, pasó por la masturbación, el sexo rápido, algo de política, para terminar contándome que arrancaba Lengua. Puedo afirmar que me gustaba más antes, un amrcos experimental, no me cierra este Marcos con piloto automáico, este marcos marxista, lejos de aquel muchacho hedonista que hacía del esceptismo su defensa. Duele verlo. Me gustó mucho tu texto,Lucero, una buena descripción de ese abismo que es Marcos, uno de los tipos de clase baja más inspirados.
ResponderEliminarFacundo /// Me va odiar marcos x esto.
No me importa !!!!
Creo que la opinión de Facundo, es un poco atropellada. No soy amiga de Marcos, simplemente admiro su personalidad. Es uno de los pocos hombres con los que hablado, y han logrado emocionarme.
ResponderEliminarLo conocí en la secundaria, un día que le pedí que me grabara un cassette de Moris. Me impactó las variantes que propne su persona, esa acpacidad para describir en un par de trazos uan situación compleja. Además otro aspecto sobresaliente, es su forma de elaborar discursos.
También hace mucho que no lo veo. Puedo hablar por lo que leo en sus textos. En virtud eso no creo que haya abdicado, Marcos. Eso jamás, para mí sigue siendo rebelde, aunque ahora comprendió lo más importante, saber distinguir rebeldía de capricho y autodestrucción.
Naturalmente, el texto de P.Lucero apunta a otra cosa. No a criticar a Marcos. Sinoelaborar a partir de instántaneas una cosmogonía que pueda ser habitada por ese personaje que es Marcos, y creo que acierta.
Desde que sigo el blog, la escritura de P.Lucero ha sido audaz, convulsiva, capaz de lastimarte, y eso esa una suerte.
Prof: Yanina Scarpatti, Rafaela, Santa Fé
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ResponderEliminarMuy bueno, pachu, tu relato, es tal cual marcos, se ve quea ndas con el lápiz afilado.
ResponderEliminarPara seguir con esto, yo le escribí un poema a Marcos.( Una pena que tenga novia)
" Flaco, anémico, depresivo
ateo, egocentrico, narcisista
más muerto que vivo,
anda Marcos, el pesimista.
con su pose de poeta
sucio, bastante desaliñado,
ni al papa lo respeta
este joven desangelado
que para reír se empastillo.
Verlo es una gran pesadilla,
amante loco de las derrotas,
es un ebrio, de muy lejos
eso uno siempre lo nota,
y aunque pendiente de los espejos,
vive, no hay hermosura
alguna en su triste figura.
Más delgado que un fideo
su cuerpo nunca da sombra,
el más feo entre los feos,
una al verlo se asombra
pues no puede entender
como un verdadero cadáver
ande aún sin enterrar.
ángel que no teme errar,
San marcos de las derrotas
apóstol hereje de las copas
en lo blanco del papel escribo
esta plegaria
por qué estás más muerto que vivo. "
En ESTE CASO, LAS COSAS SON ASÍ Y SON ASÍ, Y SI LO NIEGAN, NO SON MÁS QUE MARRANOS,
ResponderEliminarA marcos, lo fuimos a buscar a finales del 01 en esa época había gritos vitales, rondaba lugares nocturnos, y su poesía era esperanzadora, no este deja vú de los buenos tiempos que no vinieron, esa tristeza que me duele, que nos duele, y al fin Marcos... yo te sigo buscando aunque vos ni te fijes en mí... sólo te busco, sin importarme si te encuentro.
ResponderEliminarQUE BIEN ESE POEMA, ES UNA LOCURA CONCEPTUAL, ENCIMALE CONTAMOS LAS SILABAS Y TENES RIMA PERFECTA, ME GUSTA EL POEMA QUE LE DEDICARON Y ME PARECE QUE LE GUSTA EL FLACO, NO SE, EN EL FONDO LO QUEREMOS
ResponderEliminarDEDO, EMA Y DEMAS
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ResponderEliminarFreites bailó siempre al limite de sus posibilidades como escritor, es fantastico, miren sus narraciones,te dan vuelta, y yo estoy como loca por conocerlo... dicen que tiene novia
ResponderEliminarche mas q hablar del poema en si todo fue sobre marcos jajaja...yo lo conozco desde q tengo 8 años ........y es un loco lindo...q se yo .lulu
ResponderEliminarMarcos , y la risotada, esa que da miedo, una risa convulsiva, epileptica, culpable de todas las tristezas del mundo, un aullido para sobrevivir, y escupir en los ojos del enemigo. Hace tanto que no nos vemos, marcos, eras un buen amigo. J.L
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