Mucho tiempo antes de este encuentro,
en la trémula memoria de los años
venías a oscuras
cuando la noche en torno a la casa
buscaba amparo,
y el fantasma de la costurera
atravesaba el pasillo
dando puntadas frenéticas a viejos camisones,
cuando los muebles se pueblan de sombras, venías,
y en la oscuridad adivinaba tus pechos,
que aún conservaban la tibieza de la tarde,
el aroma de las hojas secas mullidas por el vaivén de la brisa,
traías una valija repleta de ropa antigua,
viejos vestidos de satén,
corbatas de oficinistas tuberculosos,
camisas ajadas con huellas de rouge y carmín
de rufianes, blusas perfumadas de prostitutas ya muertas,
un póster de Emil Zatopek
de los juegos olímpicos del 52',
traías bizcochitos de maicena, galletitas almibaradas,
terroncitos de azúcar,
esto sucedía antes que tuviéramos un rostro,
cuando juntabas mis días
al son del traqueteo nervioso de la singer;
y así andábamos presintiéndonos entre las sombras,
como si después de tantos años
al fin habitáramos el mismo hogar,
pero era nuestro fatal destino extraviarnos
en el repertorio común de apariciones,
en el inventario de desdichas cotidianas,
era nuestra maldición, buscarnos a ciegas en viejos libros,
en casas prontas a derrumbarse,
perdernos como si ninguno de los dos hubiese existidos,
y entonces sí rehacer todo en un leve ademán
como quien arroja trizas de un cristal roto al agua quieta.
* Emil Zátopek es un atleta checo que en los juegos olímpicos de 1952 ganó la prueba de los 10.000, 5000 metros y maratón, record imbatible al día de hoy.
M.G.Freites (Nogolí, 1984)
HOLA
ResponderEliminarAl fin un blog con contenido literario denotativo, es decir, no es un blog con demasiado contenido subjetivo, ya que la mayoría de los blog caen en eso por ser personales e íntimos y no aportan información con peso letrado, y si aporta pasa inadvertido. Se aprecia y se agradece la academia, la dedicación y el motivo que impulsa al proyecto. Se da a conocer que pertenecen al campo, pero no caen en la pedantería erudita. Se valora muchísimo la originalidad y el sello propio. Espero que les vaya estupendamente bien y muchos éxitos.
Gracias…Totales. J.
Este comentario ha sido eliminado por un administrador del blog.
ResponderEliminarel amor total, la naranja mécanica, siempre me sorprenden esos fogonazos de lucidez que te surgen, a veces parecen estallidos, detonaciones que te hacen un tajo cuando lo lees, me acordé de la vez que nos convenciste que Johan era un gigolo, te juro ue te creímos todo, y también de cuando nos dijiste con Octavio que The Smiths era la mejor bandas de los 80 Y ESCUCHAMOS entero queen is dead....
ResponderEliminarTu amigo Facu
Este comentario ha sido eliminado por un administrador del blog.
ResponderEliminarDesdeesta posición mía puedo verte creando, nerviosamente ... buscando las palabras justa, leyendo loq ue no se puede leer,mientras la miras e intentas descifrarla... es un atrevemiento presentarme y escribir algo en este blog parece
ResponderEliminarbueno no se mucho de literatura, pero puedo decirles que marcos es un autor exquisito, y que mejor que dedicarle un poema al ser amado.......te felicito,mi vieja quedo anonadada jaja y yo solo te digo que te considero una persona extraordinaria...algo asi como una jugosa manzana literaria jajajaj..besos.lulu
ResponderEliminarEste comentario ha sido eliminado por un administrador del blog.
ResponderEliminarA veces aunque no lo creas pienso que este poema estaba escrito desde mucho antes, quizás fue el viento quien te lo soplo, es solo un pensamiento entre tantos.
ResponderEliminarAlvaro
Este comentario ha sido eliminado por un administrador del blog.
ResponderEliminarEste comentario ha sido eliminado por un administrador del blog.
ResponderEliminarLa octava dimensión es parecida a la cuarta, pero un poco más templada que la décima, que es, sin dudas, la más guarra. Y este tipo las está mirando a todas con una simultaneidad asombrosa, cavando túneles de tiempo y agujeros negros en una hoja canson o una pantalla de p.c., linkeando con el alter-mundo y de qué maneras. Realmente, muy flshivo tu poema
ResponderEliminarEugenia
Hubo un tiempo en que me emocionaba tu prosa, esos retratos agudos sobre perdedores, esas líneas que te dejaban nocaut, ahora todo es tan distinto... aunque a veces queden destellos ...
ResponderEliminarALGUNAS COSAS TOMAN CURSOS DESCONOCIDOS SE PARECEN A LOS RIOS , DE TODAS MANERAS ES TAN SOLO LA MANERA DE CAMINAR SOBRE TODO CUANDO NO HAY MUERTOS Y ES ELA MOR EL QUE REÚNE.
ResponderEliminarYa no queda demasiado del prosista brillante, capaz de describir una situación compleja en dos trazos, deja vú de los buenos tiempos que no vendrán, ya no hay gritos vitales... sólo esa nostalgia de algoq ue nunca fue.
ResponderEliminarVanina